![Chapitre : 2 : les catacombe, souvenirs d'ITALIA [#]](http://08.wir.skyrock.net/wir/v1/resize/?c=isi&im=%2F2dd%2Fjournal-d-un-ange%2Fpics%2F1693671420.jpg&w=100&h=100)
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Mardi 16 novembre,
Je répétai ces gestes machinalement. En haut à gauche NOM, Prénom et classe :Lucie ROMANCE. [Lucie. Prénom ayant "lumière" pour origine. Luière, pour elle, Lucie, qui était tout le contraire, du moins en apparence. . . .Elle s'était enfermé dans son mutisme -pour mieux observé les niais qui évoluaient autour d'elle- depuis que sa vie s'était écroulée.]
En dessous, SUJET : Expliquez votre plus grand rêve, celui que vous voudriez réaliser à tout prix, même s'il relève de l'impossible. Votre rédaction devra faire entre 15 et 35 lignes, faites attention au soin et à la présenta tion.
Je pris mon stylo et, après une courte hésitation, écrivit un mot, un seul : PARTIR.
Je me levai, puis allai déposer ma copie sur le bureau d'ma prof.
Ensuite je repartis à ma place, toujours dans le silence, et en ignorant le regard des autre, comme toujours [aussi].
Je rangea mon stylo, ferma ma trousse, et me mis à revasser. font]
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journal-d-un-ange17 ans
Au fond de mes rêves (74)
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Mercredi 17 novembre,
[Dimanche 13 avril]
Je descend le long de ses parois qui ont accueillies tellement de morts. J' ai l'impression de violer leur intimité. Je ne pense pas que leurs proches auraient souhaité qu'ils soient déplacés.
Tellement de corps, ont ne peux en aucun cas assurer un [deuxième] dernier lieu convenable à chacun.
Les galeries se rétrécissent, tout ces trous, toutes ces sépultures, certains même pas encore ouvert ! Une envie imprenable de placer ma main sur l'une de ces si p'tites niches, celle de « rentrer en contact » avec l'un de si petit être encore caché derrière cette lourde pierre tombale depuis une bonne 15aine de siècle.
Toutes ces fresques, la peine que les fossoyeurs ont eu à les peindre et à creuser à la simple lueur d'une lampe à huile.Comment nos cimmetière ont-ils pu d'venir si froids ? Si vides ?
Je veux être incinéré, je ne veux pas VIVRE ma MORT tristement, mais proche non plus, j'ne veux pas qu'ils pleurent. Je veux qu'l'on répandent mes cendres [j'aime le feu]sur les dunes du Sahara, sur la plage où on s'est baignées avec Nina le 1er novembre en Espagne ou sur le p'ti village près de Veynes où l'on s'étais arrêté après Embrun. On prendra une pix' de cet endroit pour que mes proches puissent se recueillement. . . .
P.S.: Moi, sur la pix', à Sienne.
[y a un lien après "souvenir d'ITALIA", le titre ^^]
[Dimanche 13 avril]
Je descend le long de ses parois qui ont accueillies tellement de morts. J' ai l'impression de violer leur intimité. Je ne pense pas que leurs proches auraient souhaité qu'ils soient déplacés.
Tellement de corps, ont ne peux en aucun cas assurer un [deuxième] dernier lieu convenable à chacun.
Les galeries se rétrécissent, tout ces trous, toutes ces sépultures, certains même pas encore ouvert ! Une envie imprenable de placer ma main sur l'une de ces si p'tites niches, celle de « rentrer en contact » avec l'un de si petit être encore caché derrière cette lourde pierre tombale depuis une bonne 15aine de siècle.
Toutes ces fresques, la peine que les fossoyeurs ont eu à les peindre et à creuser à la simple lueur d'une lampe à huile.Comment nos cimmetière ont-ils pu d'venir si froids ? Si vides ?
Je veux être incinéré, je ne veux pas VIVRE ma MORT tristement, mais proche non plus, j'ne veux pas qu'ils pleurent. Je veux qu'l'on répandent mes cendres [j'aime le feu]sur les dunes du Sahara, sur la plage où on s'est baignées avec Nina le 1er novembre en Espagne ou sur le p'ti village près de Veynes où l'on s'étais arrêté après Embrun. On prendra une pix' de cet endroit pour que mes proches puissent se recueillement. . . .
P.S.: Moi, sur la pix', à Sienne.
[y a un lien après "souvenir d'ITALIA", le titre ^^]
Jeudi 18 novembre,
11hoo, la sonnerie retentit, je sors précipitament de la salle, il m'reste une 1 heure de cours avant la pause d'c'midi ; tant pis je fonce au gymnase.
J'ouvre la porte à la volée, jette mon sac dans un coin et me dirige vers le punching-ball. Et, de toute la forceque je peux dégager de mon petit corps frêle et affaibli par la maladie, je frappe. Mes petits poings frappent, encore et encore, avec toute la rage que j'ai envers cet injuste monde, cette rage que j'ai accumulé au plus profond de mon coeur.
Ah, Lena!Où es-tu??!Lena la fière, le regard droit devant et la tête haute, tourné vers les étoiles, Lena la battante, qui va toujours de l'avant, où es-tu??!
Mon souffle est rauque, court mais je continue toujours et encore, j'me vide. Complétement. Mr XX prof de sport et passioné de boxe (j'crois pas aux coïncidences)arrive, il me regarde, observe mes coups, mais je n'le voit pas, cette rage sourde et aveugle m'empêche d'entendre et de voir. Il t'aimait, Lena, il t'admirait, il aurait fait n'importe quoi pour toi. IL aurait pu te cueillir des fleurs, d'ici ou d'ailleur, te montrer a la terre entière en sueur, tout, sauf t'oublier, et toi, t'as tout gacher. J' regrette, je n'aurais pas dû, maintenant tu es parti, pour toujours.....
Oh, si tu savais comme je regrette, j'ai ce gôut amer dans al bouchequi me rappelle tes yeux desormais disparus, une étoile qui s'éteint devant mes yeux, retient juste ce mot :Pardon. Juste pardon.
Et tous ces gens qui pensent avoir pitié de moi, une fille qu'ils ne connaissent même pas, j'aurais tellement voulu tout dire, tout raconter, mes peines et mes pb, mes pleurs et mes douleurs.
Je relève enfin la tête, je respire avec dificulté, c'est ça, quand ta santé ne tient plus la vie...
"Mlle Lena?m'appelle t-il.
-Oui, répondis-je, essouflée.
-Vous n'êtes pas dispensée de sport?"
Silence. Je me regarde dans le miroir d'en face. J'y vois une fille à la peau claire et cernée, quelques grain de beauté, les cheveux bruns, emmélés, épaix, mi-longs et ondulés, les lèvres rouges,bordeaux,les dents blanches, les yeux noirs, provoquants et mystérieux. On peut voir quelques muscles à travers mon débardeurs mouillé de transpi', quelques muscles, le peu qu'il m'en reste, vestige de mon corps d'atlète, j'ia eu mes heures de gloires, oui j'lai ai eus. Je ne vois moi etque moi.
Je le regarde à nouveau et repond :
"La boxe n'est pas un sport, c'est art."
11hoo, la sonnerie retentit, je sors précipitament de la salle, il m'reste une 1 heure de cours avant la pause d'c'midi ; tant pis je fonce au gymnase.
J'ouvre la porte à la volée, jette mon sac dans un coin et me dirige vers le punching-ball. Et, de toute la forceque je peux dégager de mon petit corps frêle et affaibli par la maladie, je frappe. Mes petits poings frappent, encore et encore, avec toute la rage que j'ai envers cet injuste monde, cette rage que j'ai accumulé au plus profond de mon coeur.
Ah, Lena!Où es-tu??!Lena la fière, le regard droit devant et la tête haute, tourné vers les étoiles, Lena la battante, qui va toujours de l'avant, où es-tu??!
Mon souffle est rauque, court mais je continue toujours et encore, j'me vide. Complétement. Mr XX prof de sport et passioné de boxe (j'crois pas aux coïncidences)arrive, il me regarde, observe mes coups, mais je n'le voit pas, cette rage sourde et aveugle m'empêche d'entendre et de voir. Il t'aimait, Lena, il t'admirait, il aurait fait n'importe quoi pour toi. IL aurait pu te cueillir des fleurs, d'ici ou d'ailleur, te montrer a la terre entière en sueur, tout, sauf t'oublier, et toi, t'as tout gacher. J' regrette, je n'aurais pas dû, maintenant tu es parti, pour toujours.....
Oh, si tu savais comme je regrette, j'ai ce gôut amer dans al bouchequi me rappelle tes yeux desormais disparus, une étoile qui s'éteint devant mes yeux, retient juste ce mot :Pardon. Juste pardon.
Et tous ces gens qui pensent avoir pitié de moi, une fille qu'ils ne connaissent même pas, j'aurais tellement voulu tout dire, tout raconter, mes peines et mes pb, mes pleurs et mes douleurs.
Je relève enfin la tête, je respire avec dificulté, c'est ça, quand ta santé ne tient plus la vie...
"Mlle Lena?m'appelle t-il.
-Oui, répondis-je, essouflée.
-Vous n'êtes pas dispensée de sport?"
Silence. Je me regarde dans le miroir d'en face. J'y vois une fille à la peau claire et cernée, quelques grain de beauté, les cheveux bruns, emmélés, épaix, mi-longs et ondulés, les lèvres rouges,bordeaux,les dents blanches, les yeux noirs, provoquants et mystérieux. On peut voir quelques muscles à travers mon débardeurs mouillé de transpi', quelques muscles, le peu qu'il m'en reste, vestige de mon corps d'atlète, j'ia eu mes heures de gloires, oui j'lai ai eus. Je ne vois moi etque moi.
Je le regarde à nouveau et repond :
"La boxe n'est pas un sport, c'est art."
